esquecidos ou apagados em desenhos na memória /
ficam para sempre mudos /
até que os olhos poeirem aqueles retratos /
iluminando-os com poeira /
para poder entrar com a luz dos olhos neles /
como uma minhoca escavando o solo /
( ou seriam os retratos que poeiram os olhos?!)
A consciência da infância fica quase toda dependurada nos retratos /
(não nas paredes /
- nas paredes ficavam os relógios cucos /
cuco cuco cuco trinava o pássaro a cada hora ) /
e embora em algumas consciências perdurem /
ao andar com a lembrança pelo ouvido do cuco cuco cuco /
e das paredes das casas das avós sempre viúvas /
outras memórias ficam mescladas com sonhos /
a ponto de não sabermos se foi sonhada ou realizada /
se houve o ato ou o fato /
se foi real ou se sabia a Freud no onírico ou a Jung nos arquétipos /
cujos seres parecem viverem em simbiose ontológica /
já que é impossível separar o mundo onírico do arquetípico /
Lembra-me uma memória infantil renitente e inesquecível /
de um cão enorme e negro sobre mim /
e eu quase a sufocar /
quando eu devia ser criança de quantos anos nem me recordo /
sei apenas que era pequeno e indefeso /
mas não sei do tamanho e nem quão indefeso era /
Esta é uma história sem tempo em mim /
e portanto talvez nem seja uma história /
porque além de não ter tempo em mim /
não deve ter tido tempo no mundo /
logo não é uma história /
ao menos na exatidão matemática que a vida nunca dá /
nem o cérebro ou a mente nem a matemática concreta /
parece-me que esse interlúdio entre a fantasia e a realidade /
carregue os germes de um argumento tíbio /
que ouse temerariamente enunciar /
como a demonstração da simbiose ontológica do onírico e arquetípico /
( Oh! quebrem-me as tíbias na cruz do intelecto! /
pterodáctilos da ciência e outras disciplinas afins do fim ) /
Quiçá esse suposto episódio tenha sido uma mixórdia /
entre o sonho e a realidade /
tendo o tempo de sonho invadido o tempo da realidade /
ou o sono ficado na fronteira limítrofe /
espaço meio vazio e penetrada de matéria escura da noite /
e matéria clara de ovo do dia /
algo entre o ser e a coisa /
entre o pensamento que constrói o ser /
que é a idealidade interior da mente /
e a metade da realidade ou mundo das coisas /
( o fenômeno é a faísca que liga realidade e idealidade ) /
A infância é um baú para poetas a la Mário Quintana /
uma consciência de esconde-esconde /
um brincar na poeira que ficou nos retratos /
Mas apenas nos retratos antigos /
onde se juntava muita poeira e descoloração para o amarelo ou cinza /
poeira de anjo no ser retratado /
que até deixava entrever no desenho a dedo na poeira
que o retratado traçejava num debuxo inconsciente /
e onde os anjos da guarda esquivos apareciam no tênue rascunho /
graças a poeira viandante e visível na luz /
que ainda não a varria com a vassoura da bruxa da luz /
que hoje deixam os anjos da guarda desempregados /
esquecidos até nas estatísticas econômicas /
Todavia as fotografias de hoje não deixam sequer um anjo surrealista decaído /
porquanto limpam toda a poeira com jatos de luz impiedosa /
que rasgaram a poesia no retrato /
queimaram o retrato na fogueira da inquisição da fotografia com câmara digital /
e incineraram com o fogo do inferno da luz com vassoura de bruxa /
os pobres anjos da guarda /
ingênuos e patéticos arlequins /
Poetas das próximas infâncias /
sentirão nostalgia é da luz ou uma possível inovação tecnológica /
que crie uma bruxa com vassoura que varra a fotografia atual /
e fiquemos somente com a nostalgia dos anjos dos artistas /
dos anjos da guarda roubados aos retratos por Salvador Dali /
que amalgamou todos no Anjo Surrealista /
traçados sobre a poeira dos velhos retratos /
desenhados e pintados com poeira e tintas oníricas e arquetípicas /
que o artista retirou das indústrias de silêncio montada em seus sonhos /
PARÊNTESE PARA UM POEMA DE MÁRIO QUINTANA :
Os antigos retratos de parede
Os antigos retratos de parede
Não conseguem ficar longo tempo abstratos.
Às vezes os seus olhos te fixam, obstinados
Porque eles nunca se desumanizaram de todo.
Jamais te voltas para trás de repente.
Não, não olhes agora!
O remédio é cantares cantigas loucas e sem fim...
Sem fim e sem sentido.
Dessas que a gente inventava para enganar a
Solidão dos caminhos sem lua.
REFERÊNCIAS : MÁRIO QUINTANA, POETA, BIOGRAFIA, WIKIPEDIA, MÁRIO QUINTANA, POETA, BIOGRAIA, WIKIPEDIA, GOOGLE, WIKIPEIDA, YOUTUBE, WIKIPEDIA, GOOGLE, YOUTUBE, RETRATO DE MÁRIO QUINTANA, MÁRIO QUINATNA.
RETRATO DE PICASSO DE AMEDEO MODIGLIANI - RETRATO DE PICASSO
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INTERLÚDIO PARA UM POEMA E O RETRATO DA FAMÍLIA DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE, UM POETA MAIOR :
meus pais ao centro
Retrato de Família
(Carlos Drummond de Andrade)
Este retrato de família
está um tanto empoeirado
Já não se vê no rosto do pai
quanto dinheiro ele ganhou.
Nas mãos dos tios não se percebem
as viagens que ambos fizeram.
A avó ficou lisa, amarela,
sem memórias da monarquia.
Os meninos, como estão mudados.
O rostos de Pedro é tranquilo,
usou os melhores sonhos.
E João não é mais mentiroso.
O jardim tornou-se fantástico.
As flores são placas cinzentas.
E a areia, sob pés extintos,
é um oceano de névoa.
No simicírculo de cadeiras
nota-se certo movimento.
As crianças trocam de lugar,
mas sem barulho: é um retrato.
Vinte anos é um grande tempo.
Modela qualquer imagem.
Se uma figuravai murchando,
outra, sorrindo, se propõe.
Esses estranhos assentados,
meus parentes? Não acredito.
São visitas se divertindo
numa sala que se abre pouco.
Ficaram traços da família
perdidos no jeito dos corpos.
Bastante para sugerir
que um corpo é cheio de surpresas.
A moldura deste retrato
em vão prende suas personagens.
Estão ali voluntariamente,
saberiam - se preciso - voar.
Poderiam sutilizar-se
no clao-escuro do salão,
ir morar no fundo de móveis
ou no bolso de velhos coletes.
A casa tem muitas gavetas
e papíes, escadas compridas.
Quem sabe a malícia das coisas,
quando a matéria se aborrece?
O retrato não me responde,
ele me fita e se contempla
nos meus olhos empoeirados.
E no cristal se multiplicam
os parentes mortos e vivos.
Já não distingo os que se foram
dos que restaram. Percebo apenas
a estranha idéia de família
viajando através da carne.
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O DIABO DE GUSTAVE DORÉ 
